夜永喧嚣，但喧嚣归喧嚣，份闹从未属于林予。

蜷缩自己租里，背靠扇布满裂痕。偶尔传，像处潮汐，无论么闹，都与无。从缝钻，带着特寒。着屏幕，几条未消息躺里，自母亲。

儿子，最么样？记得按饭。

今，穿点。

没事就回，妈妈炖排骨汤。

文字透着，却像从另个世界传讯号。掉屏幕，将扔旁。活对已经没么义，甚至连“排骨汤”个都无法让产任何渴望。些面似乎很，却又遥及。

板灯泡么候坏，里只剩角盏昏台灯，孤零零照亮着片空。堆未拆账单退回求职信——封、两封、封，数都再数。每封信仿佛都用漠字句提，个失败者。

“够……”喃喃自语，音得几乎见。指微微颤抖，从抽屉里拿封满催债条信件，最终放。比起还清债务，连餐从里都。

起，推。面空更，匆匆过裹着，提着购物袋。们脚步急促而坚定，仿佛每个都自己归处，活义。而，么都。

刻，仿佛到里夹杂着语：“吧，”音沉而嘶哑，像从传。林予僵。环顾周，片寂。没，只某种隐隐窥探目。

闭睛。掠过颊，像个冰吻。指握紧台，微微倾。就刻，闪过个面——母亲站里忙碌背，蒸腾转过，笑着对：“阿予，尝尝个汤，刚炖好。”