阳光透过音乐教室的窗户洒进来，在黑白琴键上投下斑驳的光影。
周明修长的手指在钢琴上轻轻滑过，弹奏着德彪西的《月光》，这是他每天放学后的习惯——在学生都离开后，享受片刻属于自己的音乐时光。
三十岁的周明是这所普通高中的音乐老师，生活规律得像节拍器一样精准。
早晨七点到校，下午五点离开，周末偶尔接些钢琴家教的私活。
他的生活平静得近乎单调，就像他总爱穿的那件灰色毛衣——不起眼但舒适。
周五放学后，周明没有直接回家，而是绕道去了城北的二手市场。
这个习惯始于大学时代，他喜欢在旧物堆里淘一些老唱片和乐谱。
市场里弥漫着尘土和旧书的气味，摊主们懒洋洋地坐在折叠椅上，对稀疏的顾客爱答不理。
"这个多少钱？
"周明在一个堆满旧书的摊位前停下，指着一本封面已经泛黄的乐谱集。
摊主头也不抬："五十。
"周明随手翻开，里面是一些常见的练习曲。
正当他准备合上时，一张单独的乐谱从夹页中滑落出来。
他弯腰捡起，发现这是一份手写乐谱，纸张已经发黄，边缘有些破损，但上面的音符依然清晰。
一种奇怪的感觉突然击中了他。
周明的手指不自觉地颤抖起来，仿佛这张纸带有某种电流。
他盯着乐谱右上角褪色的铅笔字迹——"给小明"，后面跟着一个日期，正是他的生日。
"这张单页一起吗？
"他努力控制声音的颤抖。
摊主瞥了一眼："啊，那个啊，一起拿走吧，算你六十。
"周明付了钱，几乎是跑着回到自己的小公寓。
一进门，他就迫不及待地把那张乐谱放在钢琴架上。
乐谱没有标题，只在第一行写着"记忆的旋律"，是一首他从未见过的钢琴曲，而且似乎没有完成——在第三页中间戛然而止。
他深吸一口气，手指落在琴键上。
随着第一个音符响起，一种难以言喻的熟悉感涌上心头。
他不需要看谱就能预知下一个音符，仿佛这首曲子早已刻在他的肌肉记忆里。
弹到第二页中间时，周明突然停了下来。
他的太阳穴突突直跳，眼前闪过一些碎片般的画面——一只女人的手在钢琴上移动，阳光从右侧的窗户照进来，空气中飘着淡淡的茉莉花香
周明修长的手指在钢琴上轻轻滑过，弹奏着德彪西的《月光》，这是他每天放学后的习惯——在学生都离开后，享受片刻属于自己的音乐时光。
三十岁的周明是这所普通高中的音乐老师，生活规律得像节拍器一样精准。
早晨七点到校，下午五点离开，周末偶尔接些钢琴家教的私活。
他的生活平静得近乎单调，就像他总爱穿的那件灰色毛衣——不起眼但舒适。
周五放学后，周明没有直接回家，而是绕道去了城北的二手市场。
这个习惯始于大学时代，他喜欢在旧物堆里淘一些老唱片和乐谱。
市场里弥漫着尘土和旧书的气味，摊主们懒洋洋地坐在折叠椅上，对稀疏的顾客爱答不理。
"这个多少钱？
"周明在一个堆满旧书的摊位前停下，指着一本封面已经泛黄的乐谱集。
摊主头也不抬："五十。
"周明随手翻开，里面是一些常见的练习曲。
正当他准备合上时，一张单独的乐谱从夹页中滑落出来。
他弯腰捡起，发现这是一份手写乐谱，纸张已经发黄，边缘有些破损，但上面的音符依然清晰。
一种奇怪的感觉突然击中了他。
周明的手指不自觉地颤抖起来，仿佛这张纸带有某种电流。
他盯着乐谱右上角褪色的铅笔字迹——"给小明"，后面跟着一个日期，正是他的生日。
"这张单页一起吗？
"他努力控制声音的颤抖。
摊主瞥了一眼："啊，那个啊，一起拿走吧，算你六十。
"周明付了钱，几乎是跑着回到自己的小公寓。
一进门，他就迫不及待地把那张乐谱放在钢琴架上。
乐谱没有标题，只在第一行写着"记忆的旋律"，是一首他从未见过的钢琴曲，而且似乎没有完成——在第三页中间戛然而止。
他深吸一口气，手指落在琴键上。
随着第一个音符响起，一种难以言喻的熟悉感涌上心头。
他不需要看谱就能预知下一个音符，仿佛这首曲子早已刻在他的肌肉记忆里。
弹到第二页中间时，周明突然停了下来。
他的太阳穴突突直跳，眼前闪过一些碎片般的画面——一只女人的手在钢琴上移动，阳光从右侧的窗户照进来，空气中飘着淡淡的茉莉花香
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